Tirao por la vida de errante bohemio Estoy, buenos aires, anclao en paris. Cubierto de males, bandeado de apremio, Te evoco, desde este lejano país. Contemplo la nieve que cae blandamente Desde mi ventana, que da al bulevar: Las luces rojizas, con tono muriente, Parecen pupilas de extraño mirar.
Lejano buenos aires, ¡que lindo has de estar! Ya van para diez años que me viste zarpar... Aquí, en este montmartre, faubourg sentimental, Yo siento que el recuerdo me clava su puñal.
¡como habrá cambiado tu calle corrientes!... ¡suipacha, esmeralda, tu mismo arrabal!... Alguien me ha contado que estas floreciente Y un juego de calles se da en diagonal... ¡no sabés las ganas que tengo de verte! Aqui estoy varado, sin plata y sin fe... ¡quién sabe una noche me encane la muerte Y, chau buenos aires, no te vuelva a ver!
"E assim sou, fútil e sensível, capaz de impulsos violentos e absorventes, maus e bons, nobres e vis, mas nunca de um sentimento que subsista, nunca de uma emoção que continue, e entre para a substância da alma. Tudo em mim é a tendência para ser a seguir outra coisa; uma impaciência da alma consigo mesma, como com uma criança inoportuna; um desassossego sempre crescente e sempre igual. Tudo me interessa e nada me prende. Atendo a tudo sonhando sempre;(…)" (Fernando Pessoa, in "Livro do Desassossego")
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