Na noite
Ou no dia
turvo e não
triste, em que
o sol mesmo frio
espanta a bruma
do coração,
vem sem dizer palavra,
sem imagem,
nem gosto,
um sentido que percorre os cinco.
Aqui tudo é feito pela metade.
Ou antes.
Ou depois do meio.
Em turbilhação cinco vezes.
E sempre
Sempre
Antes do fim.
(a.l.k.)
Assinar:
Postar comentários (Atom)
Nenhum comentário:
Postar um comentário